A coca.

Queria uma coca-cola zero. Fazia tanto não pedia, que ainda achava que era “light”.
Passa o menino novo. Por favor, me vê uma coca? Depois de um breve silêncio confuso, franze a testa e chama o garçom antigo que vem com jeito de me-desculpe-o-menino-novo. Cristiana, coca mesmo? Não quer um vinho? Não, obrigada; tenho palestra hoje. Mas coca? Sim, por favor. Passa a chefe de bar e pelamordedeus, esse beaujolais américain? Não quer um suco de tomate? Não, obrigada… eu sei que é esquisito. Mas nunca vi você pedir em 10 anos de casa! Estou há 15 e também não, diz um outro. Sim, eu sei, estranho… deu vontade. Tomava muito na adolescência, troquei por todo o resto, mas deu vontade. Mas você está bem? Claro, claro… Vem o commis, bandeja, minha coca nela, o maître o pega pelo ombro. Mesa errada, Paulo! Mas na comanda está escrito que é para a Cristiana! Não é, não… vai lá checar.
Suspirei fundo e mudei o pedido.
Não consigo pedir coca-cola no meu restaurante.

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